Хочется монолога. Тихого, местами безумного. Искреннего. Нецензурного... знаете, как накипело много. Буквы в строчки - до боли строго, как гематомы от ударений у слов, поимевших свои значения, не влившихся в пьяные бредни Бога. Мы не достойны Его улыбки. Может быть даже Его насмешки. Бегущие, словно черти, в спешке - умельцы строить мир на ошибках. По парам твари, по ветру парус, по стенам тени ползут в закат...
Всё как-то очень и очень правильно.
Так нужно жить! Только я не рад...