Я прыгнул.
Сбежать оказалось непросто.
Из окон стреляли.
Не думал,
что смерть - это маленький остров
умытой печали.
По точкам,
указанным в старых трактатах
безумных пророков,
апрелем
сойдусь с обретённой утратой
пропущенных сроков.
Петляешь...
Бежишь от скучающих рядом
поклонников гнева.
И правда...
Чего не увидеть отраду
за святостью древа?..
Спускаясь
к началу начала беззвучно,
смыкаюсь с бесславным.
Мне можно!
Я бью одиночным, но кучно,
по равным из равных.
И ветер
в попытке живое развеять
прогонит покорных,
согласных
сместиться немного левее
молчащего вздорно.