Года столетия меняют,
Уходят в прошлое века,
Люди знают, понимают,
Как их дорога не легка.
Кто закончил своё время,
Найдя, кладбищенский приют,
Растёт иное жизни племя,
И судьбы новые растут.
Кто изменил своим идеям,
Но никого не предавал,
Кто то хвастал от безделья,
Но книг полезных не писал.
Его идеи канут в лету,
Смысл тихо строил на костях,
Спасибо скажем мы поэту,
Стихи его живут в веках.
Пусть летописец всё опишет,
Народ подскажет свой вердикт,
Он вспомнит тех,
Кто с пользой пишет,
Забудет тех,
Кто лишь свистит.
Пусть ставят пышные колонны,
Но не поймут их земляки,
И всадник пеший или конный,
Проедет мимо-не подняв руки.
А кто то, оплевав, других при жизни,
Гордыню нёс, не зная для чего,
Что будет делать он при тризне,
История его оставит одного.
Она следы таких не помнит,
Сотрёт как снег стечёт весной,
Иных на пьедестал поднимет,
В веках будет как живой.
Других идеи станут былью,
Как ПУШКИН ИЛИ ОМАРХАЯМ,
Их не затянешь грязью пылью,
Живут и здравствуют в веках.
Писал ЕСЕНИН без оглядки,
ВЫСОЦКИЙ пел на все лады,
Таланты не растут на грядке
Но вечны в жизни их плоды....
Народ писал о жизни сказки,
О мудрости в глуби веков,
Слагал стихи о вечном счастье,
Он лишь не помнит дураков.