* * *
…На свой туман имевший право.
Е. Литвинцева
Пылает костёр. Замолчал козодой.
Подёнки вальсируют смерть над водой,
печать Соломона — купена
цветёт за палаткой... А Лена
поёт под гитару про лето и жизнь,
и всё повторяет: «Серёга, держись!
Землица тебе, менестрелю,
не станет пуховой постелью…»
Что верно, то верно! Весёлый огонь
по хворосту пляшет, и кажется: тронь
июньское небо за плечи —
ты станешь, как музыка, вечен.
А вместе с тобой — этот лес и листва,
и Лены крестовой простые слова
о том, что у каждого личный
туман многослойный, двоичный,
о том, что в шестом измерении мы,
где связано всё: положенье Луны
и всё, что темно и неровно,
что жизнь хороша
безусловно.