В неспешном вальсе закружились дни.
И календарь листы свои сменяя,
То примеряет праздники одни,
То серых будней смокинг надевает,
То вспоминает музыку - капель,
То шум прибоя, то метель шальную,
То вдруг закроет на замки он дверь,
И у окна с дождём сидит тоскуя.
Ах, календарь, - альбом чужих картин.
И пусть художник не оставит краски.
Ведь у природы страшен карантин,
Когда носить на душах станут маски.