Говорят, я душевно больной,
Но не вижу тут ничего душевного.
Тяжело таким на коре земной, –
Не берусь судить обо всей вселенной.
Воротись ко мне, мой зашедший ум,
Хватит прятаться где-то там, за разумом!
Белых стен да игл стальной триумф.
Маляры и аптекари празднуют.
Я как будто не полный комплект,
Без ума, как чайник, не пивший чаю я,
Как табу не знающий табурет,
Как праща, что послана на прощание!
Для чего безумцу так много слов,
Копошащихся в мозгу тараканами?!
За Остапом следом меня несло,
Со своими встретился Васюками...
Миру только шахмат недостаёт,
В остальном давно уж похоже всё,
Их безумье теперь, как моё,
Но никто ещё не заметил тождество...