Белее снега чистый лист пред ней, -
рассудливой когда-то непомерно,
душой кривить не смеющей манерно,
разбрызгивая сладостный елей
речей пустых в бессмысленности жгучей
с надеждой зыбкой на счастливый случай.
О чудеса случаются! Но чудо
едва ли — глупость испещрить листок,
ведь вензелей души так скуден толк,
когда в ней поселяется остуда.
На то зима?! - Увы, печали лёд
растает лишь весной. А в Новый год -
я, словно мот, кромсаю лист бумаги,
снежинками завихривая след
умчавшихся навек беспутных лет,
забыть стараясь столь недавней тяги -
естественной - причудливый порок -
являться миру голой между строк.
Да будет прок, когда рутину дней
украсят разномастные поделки!
Хоть и двенадцать раз напомнят стрелки
и бой часов о том, что всё больней
из года в год, надеждой вдохновясь,
жить, но терять с былым живую связь.
Отрадно видеть всё же: из листа,
готового вчера еще стелиться
под мыслью, испещряющей страницу,
сегодня прорастает красота -
резных снежинок тоненьких полёт -
воображения живого плод.
А, значит, песнь души ещё живёт...
26.12.2015