Я на день говорю тебе: «Люблю»
По триста раз. От этого не лучше.
Я сам себе из чувств плету петлю,
Рискуя утонуть в словесной буче.
Ты мудрая. Ты страстная. Но ты,
Желая чувствовать, лишь только наблюдаешь.
И для тебя слова пусты.
Молчишь и лишь в объятых таешь.
Я может быть, тебя и не сильней,
Люблю, мечтая лишь об этом.
Как сумасшедший, думая о ней:
Моей любви. И, только лишь секретом
Одно. Какая ты? Зачем?
И отчего язык любви твой нем?