Идя к искусству на поклон,
Ты ждешь безвестного сигнала,
Скажи, скажи мне моя мама,
Что изменилось, где же он,
Спаситель нашего искусства:
"Девочка. Персик. Портрет."
Пасторальные тихие краски,
Этот мир, которого нет.
И стоим мы зачем-то часами,
Что не видели разве портрет?
Или ищем сегодня рецепт,
Пропуск в мир, которого нет.
Два столетия, древняя знать,
Что России опорой являлась,
За бугор в одночасье сорвалась,
Ураганом больших перемен.
Реки крови текли и смывали,
Размывая прекрасный портрет,
И осталась висеть перед нами,
Жизни проза, обычный портрет.