камень за камнем, штрих за штрихом
и вот, духовный ковчег несётся
по жёлтому полю будней,
где чёрные птицы,
убившие Ван Гога,
клюют стоптанное время
и вьют гнёзда на самых вершинах сердец…
губы произносят молитву,
затем выстрел…
и Ван Гог идёт, шатаясь,
к своей комнатушке
и там падает на постель,
чуть позже раскуривает трубку
дожидаясь врача
думая о саванне,
где колючие побеги смерти
нуждаются в эмоциональном дожде…
что-то пошло не так,
и жёлтый цвет подсолнухов
смешался с дёгтем чёрных птиц…
возможно ли, чтобы Винсенту,
в дуновении ветра,
послышался рык нефтяного века?
увидел ли он обезображенные трупы
мусульманских детей?
может быть от того его душа застонала
и призраки, ещё не рождённых,
но уже усопших, воззвали к нему…
– не плач, Тео,
я умираю, чтобы быть более живым,
более осязаемым,
моя смерть нужна людям,
как моим подсолнухам солнце,
потому что красота не должна сгореть
на тризне дьявола.
ибо её вторичное предназначение –
перешагивать века.
2016