Мы все просто тени от маковых стеблей,
на маковом поле поле укрыться хотели,
и снова сквозь время как знали летели,
имели потери, за нами констебли
бежали по лугу кровавому в лето,
вдыхая росу, от подсолнуха скрыв голову,
не знавши где ставят как камень ногу,
на планете едва ли зелёного цвета.
А мы исчезали, на утро от пламенной боли сгорали,
к полудню мы снова воскресли,
и вновь же отправились в бегство,
зачем все себя убивали, мы точно не знали.
Но после, спустя лет около тридцати,
мы поняли, и пожалели, что больше уже не летели,
скворцы нашу песню о прожитом спели,
к тому что прошло нет больше уже пути.