В моё окно стучится только дождь.
Его (почти неслышный) стук по стёклам,
Возобновляет в теле моём дрожь,
Как будто и от стука я промокла.
Как будто я стою уже под ним,
И что-то бормочу под нос неслышно.
Быть может, у меня растёкся грим,
От этого стою я неподвижно?
В моё окно стучится только дождь.
Совсем не ты, совсем не ты… я знаю,
Ведь ты ко мне сегодня не придёшь,
И с болью этот факт я принимаю.
Но с мыслью в голове « А может быть…
А может он пришёл ко мне мириться?»
Опять пойду, чтобы окно открыть,
пойду, чтобы в обратном убедиться.
Ты знаешь, не люблю я этих ссор,
Я забываю так легко обиды…
Но этот, только этот разговор
Не может быть, не может быть забытым.
Ты вылил на меня не только грязь
В твоих словах и ненависть созрела,
И этого нисколько не стыдясь,
Ты отвернулся от меня победно!
О, сколько сил понадобилось мне,
Чтобы не проронить в упрёк ни слова,
И утонуть в усталой тишине,
Когда обида в горле стала комом.
Но я не стану упрекать тебя,
Быть может это самый лучший выход.
Ничто не поменяет бытия,
Ни вдох твой, перед словом, и ни выдох!
Но только знай, я буду ждать рассвет,
А с ним забудутся твои признанья…
Дождя уже, наверно, больше нет,
Но стук в окно..это не ты, я знаю…