Миг надежд на волоске,
Сердце бьётся на штыке;
Крах побед не предвещали
Страсти чувств, что мы, питали.
Кровь мы пьём из поцелуев,
Романтизмом лишь ночуем,
Днём от страха убегаем,
Ад рисуется нам раем.
Кружимся, танцуем слепо,
Ждём, не ищем мы ответа;
Но курок давно уже взведён,
Смерть свою, как жаль, мы не поймём.
А луна всё также страстно
Улыбалась, нам прекрасно.
Свет её нам стал прелюдией обычной.
Стук сердец – простой привычкой.