У стихов не бывает конца и начала:
Ниоткуда опять возникает строка.
Я пишу о любви, чтобы чуть полегчало,
Чтобы чуть улеглась вековая тоска.
Я пишу о любви, чтобы множилась, длилась,
Заполняя все трещины, щели и швы,
Потому что опять она впала в немилость
В этом мире, где все мы друг с другом на "вы".
Я пишу о любви(Кто-то должен, однако...)
И мечтаю сквозь годы, дороги, листы
Дотянуться к тебе восклицательным знаком...
Чем еще? У любви вечно руки пусты.