Уходит лето за косым дождем,
тепло уходит за море куда-то,
шум ветра тонет в громовых раскатах...
И мы,такие разные, идем
под сень дождей, под шелест листопада,
в слепую ночь и в утренний туман,
не разобрав, в чем осени обман
и в чем её одна святая правда.
Играя, ветер вьется в волосах,
к ногам бросает листья, как записки...
Мы - далеко... и беспредельно близко...
Но круг за кругом стрелки на часах
безжалостно отсчитывают время.
Я так боюсь услышать вдруг: "Пора!" -
не дотянув полночи до утра,
уйти - уже не в осень - вслед за теми,
кто не дошел полдня до темноты,
кто не добрёл полночи до рассвета -
туда, где вечное начало лета
и где не вянут травы и цветы...
Родина Е.