Обрёл я что в сей жизни странной,
Одну лишь боль и лишь крупицы счастья,
И те, сотканными с обманов,
Что в памяти кружатся сном ненастий.
Зачем-то возносился в горы,
Нырял как агнц в бездонны чёрны пасти,
В загадки сердцем стези торил -
Хлебнул сполна одного зла напасти.
Кругом смотрю - у всех глаза вьют радость,
В моих - туманы разочарований,
Не млечных токов выспренна сиянность,
Как словно я с рождения как парий.
И вроде бы дышу себя свободно,
И в меру дерзок, в меру скромен,
Но все итоги - танец тусклой скорби,
Перемежающийся ломом.
Быть может цепкости мне не хватает,
Пиявочки какой-то нет во вдохах
И оттого все росы быстро тают,
Цветами не взойдя, так быстро сохнут.
Себя винить - да сколько ж это можно,
Других - подлее не бывает действ.
И Бога незачем тревожить,
Причиной сделав собственных плебейств.
Одно из двух -
иль надобно смириться,
Иль удесятериться в устремленьях.
Или судьбине покориться,
Иль испепелить себя прозрением.
Ещё ж не умер, жив ещё курилка,
Пора бы и атаку зачинать,
Всех болей вытряхнуть копилку
И стать безумиям как тать.
Моя звезда качается уж в небе,
Неужто хлеб мой не испёкся.
/Альбатрос/