Безмолвие Виши,
Холодный старый дом...
Ну что же, напиши
О нем, как о живом.
Обрушатся в огонь
Дрова в пустой тоске.
И легкая ладонь,
И пепел на виске.
И алое бордо,
Пленившее бокал...
О нем, как о живом,
О нем, как он сказал.
Согрейся, ощути
Его и кровь, и плоть,
Про кровь - меня прости,
Тебя - прости Господь.
А ты моей души
Совсем не расплескал,
Ведь я была в Виши.
Отели, парк, вокзал.
Стремилась грусть к нулю,
А боль была живой,
Я после отмолю
И день, и ночь с тобой.
Но был неумолим
Наш век, текуч, как ртуть...
Ты скажешь: «Ну Бог с ним.
Пойдем куда-нибудь».
29.01.16