Наши стихи-как белые цветы.
На окнах расцветают,на опушке.
Мороз-нарисовал их у реки.
Прямые,синеглазые подружки.
И никогда,никто их не сотрёт.
В саду и на дороге не посадит.
Их не заметит-человек пройдёт.
Ну может в день рождения подарит.
В них нет-мечтаний юных грёз.
Ни зимних дней и нет воспоминаний.
Но может,кто-то примет их всерьёз.
Редактор,хоть какого-то изданья.
А слава им,конечно ни к чему.
Они-сердечко,душу согревают.
В них,дышит жизнь-чем ты и я живу.
Наши стихи-душа наша живая.