Февраль приносит шепот сквозняков:
Наш мир простыл - он нелюбовью болен.
Здесь каждый третий жизнью недоволен,
И каждый пятый суетой грехов
Пытается скроить самообман...
Но не вернуть ни одного мгновенья.
Костра души дымящие поленья
Напоминают чаще балаган,
А не алтарь... И все слова мольбы
Не изменяют жизни постулаты...
И бьётся птицей, видя казематы,
Непонятая ниточка судьбы.
Теряются спокойствие и ум.
И многие последнюю надежду
Меняют на "привычную одежду":
Власть, состоянье, призрачный триумф.
И обнуляются открытый взгляд,
Доверие, любовь и убежденья.
Тела не получают при рожденье
Души,лишь сонно тлеют и чадят...
И кто разбудит царствие души
От этой беспросветной анаши?...