Какая скука - этот дождь февральский,
всё льёт и льёт. А мой поток Кастальский
иссяк. Знать, диалектика виной.
Ни солнца, ни совета, ни сонета.
Ни глазу - красок, ни душе - привета.
Лишь дождь по жести - точки и тире.
Но не умею я читать на Морзе,
по жизни мчаться, как на тройке борзой.
И, может, диалектика права.
Но возвращусь к исходному моменту:
дождь то пиано, то опять крещендо.
Знать, влаге быть под новый урожай.