тебя не интересует то, о чем я думаю,
а мне все равно, где и с кем ты сегодня нажрешься.
нет, это не ненависть, а просто разумные
выводы, с которых ты так сильно прешься.
мне не интересно, сколько в тебе было парней,
хотя, я передумал, расскажи мне подробнее.
кто сделал приятней, а кто - больней,
кто был полный ноль, а кто - по-способнее.
расскажи мне альтернативный конец
наших с тобой странных отношений.
для тебя все так просто, а для меня - ****ец.
в моей голове не существует каких-то других решений.
говорить ни о чем, думать о будущем,
молчать и верить, что все само исполнится.
сколько еще я здесь буду мучиться
или утром проснусь и этот сон мне даже не вспомнится.
проснусь и снова почувствую тяжесть
в пустой, никчемной, больной голове.
откашляю воспаленные легкие,
выпью таблетки, что принесла ты мне.
пока я спал, не случилось ничего важного
в масштабе этой планеты.
пока я спал, ты ушла, не оставив записки,
выключив телефон и теперь я совсем не знаю где ты.
кого ты считаешь голосом своего поколения?
звезду с телеэкрана или того бомжа с остановки,
что орал на прохожих в своем опьянении
о том, что пора раздавать винтовки?
о том, что только бог меня может спасти,
но зачем мне тогда нужно оружие?
сумасшедший он или мессия -
его криками все равно люди не были разбужены.
когда я последний раз тебя видел - не помню:
может, на остановке мимо твой силуэт промелькнул,
когда я стоял с привычным мне взглядом томным,
пытаясь разглядеть сквозь холод и гул.
встретимся взглядами на каком-то концерте,
тебе весело - я рад, а мне захотелось снова вскрыть вены.
подойду и молча передам тебе в конверте
кассету твоей любимой группы зарубежной сцены.
ты будешь счастлива меня видеть,
наверное, по мне ты даже скучала.
а я снова расстроюсь и буду слишком очевиден,
поспешно уйду, пока ты меня опять врасплох не застала.
бежать, не оглядываться, прятаться
за тем рядом преград будет еще один ряд.
сейчас еще получилось, но потом уже не отмазаться,
убегал от своих мыслей, а еще глубже прибежал в себя.
я же умный, мне так даже говорила мама,
только последний раз говорила мне в пятом классе.
теперь даже она считает меня очень странным,
и говорит, что мой верх - работать в маке на кассе.
теперь странным считаешь меня и ты.
когда в очередной раз еще одну тему закроем,
испугаешься, что больно мне сделала, скажешь, чтоб остыл.
нет, ты ни на что не надавила. ты и есть то самое больное.
кого ты считаешь голосом своего поколения?
звезду с телеэкрана или того бомжа с остановки,
что орал на прохожих в своем опьянении
о том, что пора раздавать винтовки?
о том, что только бог меня может спасти,
но зачем мне тогда нужно оружие?
сумасшедший он или мессия -
его криками все равно люди не были разбужены.