Каждый день мы
проходим с сыном
Мимо старых надгробных
плит.
Кто ты был,господин
Буторов,
Где твой прах истлевший
зарыт?
Каждый год разверзаются
недра,
И такой вот угрюмый клад
Появляется на
поверхности,
Обращая время назад.
В отдаленьи от харма
Успенья,
Одиноко стоят в траве.
Не несут к ним
цветы,забыты
И покинуты на земле.
А у храма разбиты
клумбы,
Их прилежно,старушки в
платках,
Скоро снова засадят
цветами,
Не заметив надгробий
крах.
Соберём мать–и–мачехи
желтой
И положим тихонько в
траву...
Ведь негоже,чтоб так
бесхозно,
Обездоленно...
На ветру...