Прости отец, что вызывал в тебе я злобу
В давно минувшие безумные года.
Ценить не мог я атаманскую породу,
Казачья кровь во мне бурлила как река.
И ты, и я во время ссор, мы оба были правы.
У каждого из нас характер – конь степной.
Чуть что не так порой нам было не по нраву,
Искрой взрывался порох, и рвались мы в бой.
Учить тогда ремнем меня пытался жизни,
Вбивал любя все то, что вбил в тебя отец.
Иначе на Руси хаос неизбежный
Всех поразил бы свинством, гриппующих сердец.
Вот и сейчас вокруг небитых поколенье
Иванов, что порой, не помнящих родства.
Не получив отцовского благословенья,
От кайфа оборзев, уныло ждут конца…