Воспитанный на Экзюпери,
Неистово верящий в чудо.
Сидя взаперти,
Не подвержен простуде.
Запахом книжных страниц,
Взрощенное,
Как молоком матери,
Воображение не имеет границ,
И не просит денег на паперти.
Но астма душит,
Это пыль впиталась в лёгкие,
И глаза режет мелкими буквами.
Сутками,
И с фонарикам по ночам читая.
Как бы вокруг не было сыро.
Не замечая,
Уныния и паскудства,
Гниющего настоящего мира.