Весна в права свои вступает,
Тюльпаны пламенем горят.
И ветеран, как тень святая,
Спешит погибшим честь отдать.
С трудом колено приклоняя,
Цветы ложатся на гранит.
И как роса, слеза скупая,
Набатом памяти звучит...
И в тишине печально строгой,
Из поднебесья, там вдали...
Как у Бернеса, окликая,
Поплыли в небе журавли...
И вскинув голову, пред взором,
В весеннем небе голубом...
Как тихий стон из уст героя:
"Они вернулись вновь дамой.
А лишь друзья мои остались,
За облаками, в синеве...
Я твердо знаю, верю свято,
Что нет забвения на земле..."
Косяк уплыл и крик растаял,
За горизонтом, как в пыли.
А в мыслях и во взгляде горьком,
Погибшие полки все шли и шли...
Те двадцать с лишним миллионов,
Что не вернулись в отчий дом.
Росой, песчинкой, горсткой пепла,
Упали... и в цветах воскресли вновь!!!