Брат-февраль помирает бездарно,
И несётся со всех сторон
Громко выплюнутое сопрано
От зимы одуревших ворон.
Все стабильно - то густо, то пусто,
То молчанье, то пачки фраз,
Конвертируемые чувства...
Конвертируемый оргазм...
Я согласен с усмешкою Воланда,
Так всё просто – буровь не буровь:
Лишь подобным врачуют подобное:
И похмелье, и страх, и любовь!..
Брат-февраль… «ИТОГО:» в зимней смете…
И несутся со всех сторон
Маты, выплюнутые фальцетом,
От зимы очумевших ворон.