Не прорывается, как родниковая вода,
Не извергается, как вулканическая лава,
Поэзия!
Она питается сентиментальностью всегда,
Таится где – то в сердце, как секрет,
Как голос чувства - плод, а не забава,
А уж потом рождается на свет.
Она таится в жизни как живая,
До времени застывшая струна,
Но вдруг - легчайший вздох!
Душа взметнется, будто бы играя,
И сердце от волнения вскрикнет "Ох!",
Язык мелодий в строчки облекая.
И осторожно смотрят в небеса
Восторгом обновленные глаза,
Стараясь рифму взвесить на весах
Невидимых и хрупких, но звенящих,
Чтобы запомнить звук, как парус уходящий,
Запечатлеть тональность в настоящем.
И в этой музыке есть все: блестящий ритм,
Цветущий луг, полет пчелы на солнце
И россыпь звездная из самых разных рифм,
Как поцелуи синих колокольцев,
И тишина, и полдень, и рассвет -
Впервые будто бы рождаются на свет.
Он и она! Любовь и смех, и слезы...
Измены, ревность, нежность примирений;
Война, огонь и молнии, и грозы;
Врагов бесчисленных намёки и угрозы -
Разнообразие пестреющих стремлений,
Напевы, грусть и русские березы.
В поэзии есть всё, как в тихой благодати,
Лишь надо с нею слушать в унисон
Мелодию души, в плену её объятий
Такой взять сокровенный тон,
Который бы внушил вам, что читатель
Сам стал поэтом, что поэт не ты, а он!
Поэзия живёт, как небосвод живой,
И эта жизнь не появляется внезапно.
Она звенит в душе натянутой струной,
Чтоб видеть, видеть, видеть, Боже мой,
Как это небо высоко и необъятно!
И непонятно, что тут непонятно?
02.02.2016г.