Испугались шороха,
Поклонились Молоху.
Крысы трутся по углам,
грешник прикрывает срам.
На четыре стОроны
Полетели вОроны.
Идолу безгласному
бьем челами грязными.
Кто б для нас сошел с Небес,
Кто бы умер и воскрес -
Неисцельны раны их,
Любят грех вожди слепых.
Те же мерзости в жилищах,
Тот же ветер в поле свищет,
Те же капища стоят,
Тем же идолам смердят.