На скамье, у старенькой беседки,
том забытый с вечера лежит...
Ветерок ночной, спустившись с ветки,
не спеша листами ворошит.
То вперёд страницами мелькает,
пересчитывая сколько же их есть.
То, назад вернувшись, застревает,
словно бы заучивая текст.
Наигравшись вдоволь, как закладку
меж страниц листочек опустил...
Ну, а месяц молодой украдкой
там указкой луч остановил.
И над книгой, озарённой светом,
соловей на яблоне запел.
И, как ни старались конкуренты,
песнь его никто не перепел.
Ранним утром, всё на те ж страницы
опустилась влагою роса,
след оставив, будто бы с ресницы
обронилась горькая слеза...
На скамье, у старенькой беседки,
том стихов забыли....
Ну и пусть...
На словах любви росинка меткой,
отстрадав, размыла чью-то грусть...