Ни от чего покоя нет .
Да, в общем, и не надо.
Останки премии " ПОЭТ",
Эринии из ада,
За мной летают там и тут,
Пакеты и магниты.
То под руку мне попадут,
То на глаза, иди ты...
Хочу ребенку положить
В дорогу бутерброды-
Пакет - ПОЭТ, ну как тут жить ,
Не выходя из моды,
Ко мне бросается на грудь,
Весь в лентах, под курсивом...
Попробуй ка ,о нем забудь ,
Малиновом, красивом.
Я в холодильник головой-
И там поэты тоже.
А тот, кто все еще живой-
Он с каждым годом строже.
И тот, чей обморок глубок,
Но голос выше грома-
Он только в книжке голубок,
А так- гроза дурдома.
Пакет, пакет, еще пакет.
Бумажные братушки.
Чужих игрушечных ракет
Лежат недружно тушки.
Скелетов детских полный шкаф.
Овечек кротких стадо.
Пока владетельный маркграф
Не кашлянет " не надо"-
До той поры наш искромет
Оценивает робко,
Покуда разом не поймет ,
Что кончилась коробка,
Где каждый божий карандаш
Стремился быть заглавным.
Кому чего у нас ни дашь-
Тот станет небу равным.
Да, с облаком накоротке.
На море и на суше.
Но ТЕНЬ ПОЭТА- эхехе!-
Придет по наши души.
И ТЕНЬ ПОЭЗИИ слегка
Лоб тронет толоконный.
И раму подтолкнет рука,
Где сумрак заоконный.