Всё сказано давно уже до нас.
Прожиты страсти. Оплаканы потери.
Восходит стихотворец на Парнас,
Чтоб приоткрыть невидимые двери.
Мгновенья проживаешь, как века,
Первичным наполнен состояньем.
Слово, в преддверии строки стиха,
Гармония и музыки звучанье.
Возьмёшь его, как на руки дитя,
Утешишь, погладишь, приласкаешь.
Вернёшься в жизнь, лампадкою светя,
И на свободу снова отпускаешь.
И вновь стираешь ноги о гранит.
В ладонях - крохи радостей, печали
И пишешь. Потому что на сердце болит..
Не для того, чтобы тебя читали.