По рассказу моего старого (и старшего) друга, бывшего там в составе бригады машинистов. Ни до, ни после он не слышал такой музыки. Такой тихой и такой слышной всем вокруг…
В степи заволжской полустанок.
Конвой. Дорога на восток,
Толпа крикливая цыганок,
И дверь с табличкой «кипяток»…
. . . . . . . . .
Дрожал июньский воздух зыбкий,
В руке конвойца чайник стыл,
Старик-цыган играл на скрипке…,
Нет, он со скрипкой говорил!
Прикрыв глаза, с полуулыбкой
Он между звуков как меж строк
Шептал, как встретил эту скрипку
И как расстаться с ней не смог.
Порхал смычок, лаская струны,
Без слов наигрывая суть,
Старик рассказывал про юность,
Про табор, ночь и Млечный Путь.
А скрипка плакала и пела,
В ней океан шумел и лес,
Казалось, музыка летела
Не в небеса, а вниз, с небес!...
. . . . . . . . .
Везли цыган, взломав природу,
Куда-то в степи, в глушь, в колхоз,…
И вся тоска его народа
Со скрипкой плакала. Без слёз.
Цыган играл, и скрипка пела,
Безмолвный лился разговор…,
Казалось, мне какое дело?
Но помню! Помню до сих пор:
В степи пустынной полустанок,
Вагона старого навес,
Порхал смычок в руке цыгана,
Летела музыка с небес….
03.02.2016, г. Санкт-Петербург, Сергей Богатырев