А знаешь, ведь жизнь- такая странная штука:
Сегодня друзья мы, а завтра- уже ненавидим друг друга.
Вокруг оглянись. Посмотри. Ну разве не хочется по-другому?
Ну пусть не так страстно, ну пусть не с головою в омут,
Однако с любовью, с нежностью приобнять тебя за плечи,
Пока кто-то другой кому-то душу враньём калечит.
Ошибся Шекспир, полагаю, вся правда- в его ухмылке.
Актёры в театре? Да нет. Похоже, скорее, что клоуны в цирке.
У шанса, моя дорогая, весьма экстравагантные к людям вкусы:
Он смеётся над теми, кто нуждается, кто жаждет, а спасательный круг бросает трусам.
Наверно, я слишком хочу. Я бесстрашен. Решимости полон в эту самую минуту,
Выворачивая нутро наружу. Подавая его, как ты любишь. На блюде. Своим творчеством. Пресловутым.
А может со мной что-то не так? Может быть, я слегка лицом не вышел?
Может быть, я самонадеянный дурак, всё время пытающийся прыгнуть себя выше?
Не знаю, родная. Запутано всё. Как бывает с утра запутана моя простынь.
Может, не место мне среди других? Бежать прочь? Лишиться рассудка? Покрыться коростой
И позабыть, наконец, обо всём на свете?
Возможно. Да никак не проститься мне с глазами этими.