Не звук, а предзвучье, не цвет, а предцветье,
впустую растрачено время иллюзий,
нас кто-то пугал двадцать первым столетьем,
напрасно… Предчувствия собраны в узел,
гадалок прогнозы отправлены в нети,
оракулов речи осмеяны тоже,
а век двадцать первый идёт по планете,
до боли на средневековье похожий.
Кровавые реки бессмысленной сечи
Земля не впитает – насыщена кровью.
И время не лечит, ты слышишь – не лечит!
Бессмысленно также – лечить нас любовью –
деревья впитали смертельную влагу,
и в поле пшеница напоена смертью,
и хлеб, и плоды, что вкушают на благо –
в нас пестуют зверя… О, не лицемерьте,
что можно бомбёжкой достичь перемирий –
засеяно пулями, кровью полито…
На мёртвых губах остывают псалтири,
а век опускается в мрак неолита.
Не цвет, а предцветье, не звук, а предзвучье –
какими словами о смерти расскажешь?
Сумеешь? Давай же – красивее, лучше,
пурпурною краской рисуя пейзажи,
и строя сюжеты телами убитых,
а реки из слёз – в берега из проклятий
направь, вон туда, где глядит из укрытий
и слева, и справа на нас неприятель.
И слева и справа, все искренне правы,
и каждый готов за идею на плаху…
Земля, перепившая крови – отравой
накормит детей и Христа, и Аллаха.
20.10.14.