«Где уже нельзя любить, там нужно – пройти мимо»
Ф. Ницше «Так говорил Заратустра»
Где уже нельзя любить – прохожу мимо.
Вот твоя могила, мама,
Вот моя могила.
В жизни прошлой мало что говорила,
А теперь кому скажу? Глина...
Где уже нельзя понять – так бросить.
Это остов, мама, твой,
То был – мой остров.
Ты бы видела, какие там звёзды!
Ты бы слышала, весной, в грозы,
Как цвела моя земля, мама!
Как любила я её – всё сбегала
Из уютного тепла: запах пряный
Диких трав роднее дома был, мама...
Ничего нельзя вернуть. Если б знать раньше...
Вот твоя могила, мама,
А моя – дальше.
Остров цел. На нём поют баньши
По ночам. Да он и был – блажью.
Блажь прошла.
Нельзя простить, а молчать – толку?..
Под ногами грязь месить,
Да глядеть волком.
Я к тебе не прихожу – это путь многих,
А таких, как я, скажи – сколько?
И уже нельзя любить, и прощать поздно.
Это остов, мама, твой,
Это мой остов.
На ветру стоять смешно и промозгло.
А куда теперь пойду? Осень...