Когда других читаю я стихи,
За редким исключением - мысль.
Не та, что где-то прозвучала,
А та, что рождена в себе.
То притчу повторят,
А то, забытый сказ.
Кому-то,
От картинки вдохновение.
Кто прочитав стихи других,
Напишет враз,
Похожего сюжета преломление.
А мысль своя?
Рожденная в глубинах озарения,
Сквозь боль иль быль,
Сквозь сон и явь,
Такое среди сотен раз!
Великое тогда,
Как минимум, творение.
Рождённое от сердца и ума,
На тонких нитях бытия прозрение.
В стихах таких,
Ленивых ноток нет.
Нет в них простого исчисления,
"В субботу пил, а вот вчера...".
В них также нет занудливой морали,
В них свет иной, иное сочленение.
Там грани дальше правды или лжи,
В них только гений!
Просто, сквозь себя -
Нечаянно, как будто,
Проливает космос,
Нет, судьбы сплетение.