Уже вопросов нет к судьбе,
У света, цвет олив.
Но поджимается к губе,
Законченность молитв...
А из костра глядит, меж снов,
Без прежнего огня.
Теперь, чуть тёплое, (смешно)
Полено от меня...
И с нотой счастья от музЫк,
Я блинчики пеку...
А сын мой, давешний "музык",
Всё чаще - опекун.
Но лет довольно толстый шпон,
Не чувствуешь во сне.
И лезет зелень по кашпо,
И новой быть весне...
05.02.2016г. Санкт-Петербург
Примеч. Музык - по-трёхлетнему - мужик