Не верю я, что время раны лечит.
И осень, отряхнув последний лист,
Его бросает наземь: чёт иль нечет.
А в нём рисунок красочно волнист.
Река судьбы ускорила теченье.
Но я никак поверить не могу,
Что молодость,в какое-то мгновенье,
Оставлена на дальнем берегу.
В душе моей ни шороха, ни звука.
И крыльев больше нет, мне не взлететь...
И пропастью легла средь нас разлука,
И осень разбросала листьев медь.
Бродяга ветер листья в вихре кружит,
Сбивая их к подножию куста.
Мне осень на судьбу мою ворожит,
Читая роспись красного листа.