Вывариваясь в отрубях пустых,
Необязательных совсем, ненужных фраз,
Да напуская дым из дум чужих,
Ты ничего, поверь мне, не создашь
Пригодного быть пищей для ума.
Ну, натрясёшь ты из мешков костры,
Да ветер шелухи прибьёт, бумаг.
Те мысли - в корках книг своих остры,
А отшелушенные, в пыль обращены.
Их сочинившие - да, будут прощены.
Вот те, кто развевает мыслей прах,
Творцов великих имена поправ,
Лишь для того, чтоб крикнуть: «Эй, я здесь!», -
Весь век должны глотать той пыли взвесь,
И сушь жевать, без соли и приправ -
И ждать, что вот сейчас придёт медведь.
Папка 8-6 - стихотворение - 24