Над Нотр-Дамом перекошенные блики,
Под половицами опять гуляют мыши,
Мой личный Джа текилой смазывает стыки
На сильно съехавшей и в хлам дырявой крыше.
По Архимеду погружаю в ванну тело,
Аккумулятор сердца напрочь обесточен,
А пентаграммы на полу рисует мелом
Мой Падший Ангел - тоже личный, между прочим.
Хрустальный кубок со стола - одним ударом,
Фонтан из роз в проём окна - пофигистично,
И под откос сшибает с ног своей гитарой
Боб Неста Марли (к сожалению, не личный).
Вросли браслеты фантастически в запястья,
Пугая демонов завистливых... Я слышу -
Вы так хотели расспросить меня о счастье?
Так это личное! Идите... к Джа! На крышу!