Москва, конец почти июля.
На улице промозглые дожди,
А на окне прошиб могильный холод.
Без радости и мыслями тоски
Смотрю на сумречный остов без дела.
Что стало с нами? — Мне смешно.
Грозя пятой, разрушив все до основанья,
Теперь, радостями беснующихся толп
это поспать, пожрать и побухать по подворотням.
Не осуждаю, просто дурно.
Блуждая в красоте зари,
Я умоляю, будьте чутки
Я призываю вас, себя, любить искусство.
Из жизни исчезают Государи.
Прошли года упадка, славы, —
Мы молчим.
Забившись в угол, тянем лямку.
Умрет последний метр, а что мы?
Жизнь за копейку — ну так что ж.
Искусство это жизнь, душа — оно повсюду.
Культуру поднимать все лучше с хлебом,
Не зажираясь до дурного отупенья,
Не думая на старости — а где я…?
Оставить все на одного готовы,
Лишь чтоб не слышать звон подковы,
Когда придется впахивать на мир.