Ты пахнешь хвоей, солнцем и миндалём,
голос - ментол, терпкий и осязаемый.
Каждую среду от ада на волосок,
каждую пятницу выстрелом бьешь в висок
/будто последний, решающий марш-бросок,
ну ка, бармен, выдай и повтори/
пуля летит выше и по касательной.
Хрупкие чувства этим хрустальным днём
прячешь так бережно и основательно,
будто твой мир простужен и обнажён,
будто за ребрами нервно растущий звон,
всепоглощающий, слишком больной и колкий.
Тронь - разлетишься на сотни живых осколков.
Ты пахнешь теплым солнечным янтарём,
даже в долине света бывает облачно.
После сезона дождей дышать легко,
верь мне,
я знаю точно.