За бортом - минус двадцать, дрожат озябшие пальцы,
Есть мысли о том, что мечты не должны сбываться,
О вещах, которым свойственно начинаться
Точно так же, как многим другим вещам.
Сижу на балконе детства, первым дымом треща
Над площадкой каникул, улыбок, слов сгоряча,
И понимаю: всё,что случилось здесь
и сейчас
Уже не случится когда-нибудь точно также.
Февральские снежные мухи порхают над окнами пятиэтажек,
Прощаясь с зимой, предвещая начало абзаца.
И нельзя повернуться назад, скомкать, бросить в урну
Эту ночь, зацепившую носом огрызок лунный.
Точно также нельзя за крыло привязать Фортуну,
Расчихвостить ее, про запас, и убрать в мешок,
Чтоб, потом, если вдруг (всем же хочется "в дом", да "впрок")
Упиваться ей вместе, не пряча пунцовых щек,
Чтоб без робости, с радостью, только вперед и вдаль...
Не получится, как ни крути
А жаль.
Зато, мы умеем души терзать о струны.