Стих – это труп, и от него смердит,
О, надругаться над словами – вот есть счастье!
Все то, что не предпримет Божий вид -
Классифицировать, разбить на части,
И по частям в столбцах захоронить.
Вот я пишу: “сад лунный обмелел”,
А думаю о той, что за обедом,
В сортире офисном пошла блудить с соседом,
Он ей чего-то сладкое напел.
Луны в помине нет, циклон, плохое лето…
Вот я пишу: “почувствуй сердца стук,
Объять его твоих не хватит рук
Размаха”. - Как же мерзко лгу,
Все сердце умещается в углу
Кареподобного, сухого глаза,
Затем, как вышла влага слезников
С похмельем вместе - это я готов
Признать, и выкорчевать неживую фразу.
Стих - это корень, вынутый из недр
Пустым безумьем, злостью, штык лопатой -
Вот чернозем, вот глина, метр и метр,
Но до чего ж она витевата,
Система корневая, и на свет
Не хочет, нет.
Вот я пишу - сие есть простота,
Так два совокупляются кота,
Когда вокруг нет ни единой кошки.
Я слово размозжил – так это да,
Ведь только в расчлененье красота -
Скажи, друг милый, что внутри тревожит?
Стих - это я, и трезвый, и больной,
Пустой, как паперть ветреной зимой,
Расставлю веткой буквы на сугробах,
Но дует, дует сильно, сдует все,
И этот мир сведет со мною счет
До мелкой снежной крупки, не до гроба.