Мои стихи, написанные кровью,
Надеюсь, что меня переживут,
Они не прибавляют мне здоровья,
Не ценят кропотливый труд.
И, вырвавшись из мысли на свободу
В наш грешный мир надежды и любви,
Они наги – пренебрегают моду! –
О Боже, их благослови!..
Стихи мои валяются на полках –
Так узок круг читателей моих.
Мне говорят, что от стихов нет толку –
Не слышу! – мысли рвутся в стих…
Читают те, кому стихи, как воздух:
Мои им откровения нужны,
Моей души в стихах находят отзвук
Любви, надежды, веры и… вины.
Но, может быть, далёкий мой потомок,
Копаясь в прошлом, через много лет
Найдёт стихи и позовёт девчонок:
Для вас писал и вас любил поэт!..
И слёзы седовласые девчонки
Прольют по капле на мои стихи,
И я всплакну, растроганный, в сторонке
Припомнив, что любил их за грехи…
Трубино - Щёлково - Москва.
6 февраля 2016 года.