Я путник без дороги, в бордовом одеяньи,
Мне ангелы не пели и не писали строк,
Дрожит в порыве ветра, как жертва на закланье,
Оторванный от дерева болезненный листок.
Холодные колонны сверкают мертвой белью,
Разрушенной капели полуистлевший вид;
И в храме надо мной священники не пели,
Скрывая под покровом тяжелых, черных плит.