Мой скрипач несомненно на счастье встречается мне
в переспелых полях на Сенной и в садах на Садовой.
Я его про себя называю счастливой подковой,
да – подковой, в угоду коням в петербургской броне.
В толчее суетливых предметов теряю блокнот,
повезло пару слов записать на каёмках квитанций.
Из какого же дерева скрипки твоей волокно,
мой скрипач, междустрочие станций?
Если елью была – безголосою? Или ольхой…
(объявили закрытие двери – я падаю в пафос)
Обрываю канаты и тросы, и якорь глухой,
дайте мачту и латаный парус!
Выхожу из метро, непогоды дрожит полотно,
разлиновано тонкими струнами нотной науки.
А над скрипкой незримой горит Петербурга ладонь,
скрипача вдохновенные руки.