Какой он высохший,
Какой
Он медленный в движенье.
Идёт, стучит своей клюкой,
Как будто бы в смиренье
Сошла на душу тишь и сонь -
Ни жалобы, ни вздоха.
А он прошёл сквозь весь огонь,
Что выдала эпоха.
И невесом уже на вид
В своей одежде бренной,
С прохожим тихо говорит
О жизни довоенной.
И вдруг спросил:
"А мир спасут?" -
То крик народной боли.
И на лице глаза цветут,
Как васильки на поле.
1991