Нам стала сказкой древняя охота,
Как навсегда исчезнувший обряд,
Где туры, словно быстрая пехота,
Прочёсывали степь, сойдясь в отряд.
Природу летом баловало вёдро.
Зверей - не счесть,
И в омутах реки,
То, словно брёвна, длинные осётры,
А то лещей сплошные косяки.
Лес удивлял диковинною птицей,
Но мы теперь, природе на беду,
Гоняемся за рыжею лисицей,
Что, может быть, последняя в роду.
А ей бежать от нас в какие дали?
И где искать разумных перемен?
Мы у природы только брали, брали
И ничего не дали ей взамен.
Вот потому она и оскудела.
А вдруг пробьёт её урочный час?
За всё, за всё, что в муках претерпела,
Она уже охотится на нас.
1991