Наши мертвые редко приходят
Даже в снах отстранённых, серых
Словно нету души в природе,
И ошибочны догмы веры….
Ты сказал, что в эфире сгусток
Через сорок дён исчезает.
Не смотри так в окно.
Пусто.
И насколько – никто не знает.
Отшвырнув от себя подушку
После нового их визита
Капли валокордина в кружку
Задыхаясь, трясешь сердито.
- А хотелось бы?
- Да, хотелось.
- А возможно?
- Молчи и слушай.
Все, что сказано-спето, - ересь.
Души в туши, да сплетни в уши….
Это мысли в башке хороводят.
Прок от них, как от Ленина в Польше.
Наши мертвые к нам не приходят.
Им сказать нам нечего больше.